События тех дней давно канули в вечность. Однако эта вечность расположилась где-то на краешке моей души.

Замыкая круг - а, может - робкая надежда - и спираль - неизменное цветаевское "мой милый, что тебе я сделала?".



День за днем я веду вечный - бес-конечный диалог. С кем? С образом, с памятью, с отзвуком. Не с человеком, ибо человека давно нет в моей жизни. Того человека. Иногда стучится в мою - не ко мне - жизнь. Я прохожу мимо, не чувствуя ничего: ни обиды, ни волнения, ни радости, ни сожаления. Другой.

Мой неумный умный мальчик (теперь я могу сказать "мой" - потому что именно я создала тебя) , вся беда в том, что тебе повстречалась неумная умная девочка. Была бы умной неумной, может, все и сложилось, тихо-мирно-ладно.



Откуда эти мысли? Может, это компенсация за скудную и невнятную жизнь? Субститут чувств и эмоций, необходимый для создания иллюзии внутреннего благополучия. Оправдания неумения со-существовать...